dimanche 22 janvier 2012 - paris, france
« L'avez-vous trouvée ? » L'homme réfréna un gloussement nerveux tandis que ses doigts se resserraient autour de son dossier couleur cyan. Le patron n'était pas le genre d'homme que l'on contrarie impunément. Pas le genre d'homme que l'on contrarie du tout, à dire vrai. « N-non monsieur. » Les doigts du patron pianotèrent sur l'accoudoir de sa chaise. Ses lèvres pincées en un trait fin, avalées ses lèvres, plissé son front, froncés ses sourcils : tout en li indiquait le mécontentement. « Vous m'êtes donc inutile. » Un coup de feu plus tard, l'homme avec son dossier s'affaissait, répandant ses feuilles ça et là. Dessus, des dessins, des mots, des liens, des définitions, des lieux, des témoignages. Désormais tâchées de sang, cela n'avait plus aucun sens. Le patron soupira en apposant ses doigts sur ses tempes, les massant concentriquement pour stimuler sa réflexion. Il la lui fallait. Il la lui fallait à tout prix et aucun de ces incapables était foutu de la lui procurer ! « Dépêchez quelqu'un d'autre et que ces mots soient répétés : une récompense de cent mille euros pour qui la trouvera et me la ramènera ! » Il entendit des pas précipités, des messes basses, quelqu'un qui enlevait le corps de l'homme au dossier. « Laissez le. Le dossier. » Il s'en contrefichait, de l'homme. Il s'en contrefichait, de tout. Seule comptait... seule comptait la boîte. D'une main fébrile, il attrapa le dossier à l'horrible couleur cyan et en parcourut les pages. A mesure que les mots défilaient sous ses yeux, son envie augmentait ; à mesure que les photos lui attiraient l’œil, son agacement de ne pas la posséder grandissait. Il la voulait. A tout prix. Maintenant. Et il n'était pas le seul. (LA SUITE ?)