Son frère dépérissait. Chaque jour, Ephraïm avait peur de rentrer au manoir et de le retrouver pendu ou les veines coupées. Ou en proie à un coma éthylique. Ou pire. Il avait cherché à lui faire communiquer sa présence, son soutien, comme toujours. Mais rien n'y faisait, son frère était hanté par le souvenir de Grace et sans mal, le cadet comprenait pourquoi. Ils s'aimaient à la folie, ces deux-là. Elle était tout ce dont il avait besoin et lui était tout ce qu'elle aimait. Ils formaient un ménage heureux et parfait, aux yeux émerveillés d'Ephraïm, qui n'arrêtait pas d'embêter l'un comme l'autre à propos d'un futur mariage. La perspective l’excitait, le rendait tout content et secrètement un peu jaloux. De toutes manières, il l'avait toujours été de son frère, un peu, pas beaucoup mais un peu quand même. Connor était tout ce qu'Ephraïm avait toujours aspiré à être. Il était grand, beau, intelligent et charmant, avec un charisme énorme, magnétique. Et tellement talentueux... Sa mutation était un réel plaisir pour Ephraïm qui avait, à de nombreuses reprises, fait des prélèvements et tout étudié avec une excitation évidente. Son frère était géniale. C'était d'ailleurs sa mutation qui lui avait sauvé la vie, instinctivement, machinalement. Ephraïm se demandait parfois si la mutation était une capacité ou un don ; si une pensée de Connor l'avait activée ou si c'était son métabolisme qui l'avait enclenchée en sentant un danger, un changement d'environnement. Mais malheureusement, le darwinisme de Connor n'avait pas protégé Grace avec lui.

Il chassa ces idées de sa tête. C'était horrible, de penser à l'aspect scientifique d'un tel acte, alors que son pauvre frère souffrait le martyr... Il accéléra sensiblement en voyant l'heure avancée de la nuit, baillant même un peu au volant tandis que ses phares scrutaient la campagne. Il était revenu il y avait un peu plus d'une semaine, enfin, au manoir après un interminable semestre à Oxford et la campagne irlandaise lui avait énormément manqué. Dès qu'il avait appris le drame de son frère, il avait couru à l'aéroport de Londres et avait sauté dans le premier avion pour Dublin. Puis il avait pris la voiture la plus rapide qu'on vous offrait en location avant d'appuyer sur le champignon jusqu'au poste de police où son frère, écroulé, devait servir de témoin à ces foutus flics. Ephraïm l'avait ramené au manoir sans lui demander son avis et depuis neuf jours, c'était là leur quotidien. Ils s'efforçaient de ne pas parler d'elle mais son prénom flottait encore dans l'air ; Connor restait dans son coin, à gérer sa tristesse et son malheur en silence alors que Ephraïm s'occupait du manoir et de tout, tout, pour effacer l'empreinte de Grace dans la maison. Connor s'était toujours occupé de son cadet mais, en cette période malheureuse et troublée, c'était l'inverse qui devait s'enclencher. Son aîné avait besoin de lui, comme lui avait eu besoin de Connor à de nombreuses reprises, et il devait pourvoir à tous ses besoins. Il se gare en silence dans le garage, qui a pour l'instant des dimensions modestes, et verrouille la voiture consciencieusement – bien que personne n'irait jamais venir les chercher jusqu'ici – avant d'entrer dans le manoir et de foncer dans sa chambre.

Le sommeil ne prend pas. Ephraïm multiplie les rendez-vous avec l'assurance, les flics, les journalistes depuis le drame et il est fatigué mais non, le sommeil ne prend pas. Tout son être n'est concentré que sur une seule chose, son frère. Il espère, un peu naïvement, que celui-ci sourira un jour, en le voyant faire tant d'efforts. Ou bien lui dira de se tenir plus droit. Comme toujours, pour toujours. Il entendit les craquements caractéristiques du plancher vieux et miteux, quelque part au milieu du manoir silencieux, et se pétrifia dans son lit. Non. Ce n'était que son frère. Non pas un assassin venu finir sa besogne, ici, au milieu de nulle part, juste son frère, qui descend certainement à la cuisine boire un verre d'eau. Il voit ça comme une sorte de signal et, dans un soupir, songe que le sommeil ne viendra pas le tirailler ce soir. Il somnolera dans une salle d'attente, durant la journée, ici ou là-bas. Il lance ses jambes sur le côté de son lit et s'y assied, se passant les mains sur le visage et dans les cheveux pour les décoiffer. Il n'est pas encore le directeur d'un Institut, est bien loin de l'homme qu'il sera dans dix ans. Pour l'instant, ce n'est qu'un jeune homme de vingt-et-un ans, avec les cheveux en pétard, avec une jolie houppette bouclée, des joues mangées de barbe et un regard allumé de l'étincelle de l'ambition. Ils veulent lancer l'Institut, oui, déjà – mais Connor aura les rênes, comme toujours, car c'est mieux. Tout le monde y sera accueilli, avec toutes leurs mutations, tout. Ce sera parfait. Ephraïm le sait au plus profond de lui. Il faut juste... il faut juste que son frère se ressaisisse.

Il passe dans le salle de bains se rincer le visage et l'essuyer avant de descendre, pieds nus, hésitant, jusque dans la cuisine. Ses orteils se rétractent aux contact froid et désagréable du carrelage et il cherche le regard bleu bleu bleu de son aîné. Mais rien. Juste un gris vaseux, comme l'océan quand le ciel est couvert. Ephraïm n'aime pas le voir boire. Il se souvient que, les rares fois où ils voyaient leurs pères, celui-ci buvait un peu. Et leur mère, qu'en dire ? Elle prenait son barda de pilules avec des énormes verres de whisky. Le même que boit en cet instant Connor. « Ephi, je t'ai réveillé ? » « Non, ne t'inquiète pas. » le rassure-t-il d'une voix douce, mentant impunément pour le rassurer. Il le regarde longuement, toujours dans l'encadrement de la porte, triste de le voir dans cet état. Son modèle, son héros, plus bas que terre... ça a de quoi lui briser le cœur. « J'avais juste besoin de … d'un exutoire. » Il aurait aimé lui dire qu'il comprend. Qu'il sait. Que lui aussi a vécu ça. Mais c'est faux. Un gros crack, juste pour le faire se sentir mieux. Ephraïm ignore tout de ce que traverse Connor. Il ne l'a jamais vécu. Il a vu la mort de sa mère, malgré son bas-âge, comme une sorte de libération, un moyen de retrouver des ailes cachées depuis longtemps. Il ne comprend pas pourquoi son frère se met dans cet état pour... une femme, un être humain, une mortelle. Il ne comprend pas. Il le regarde finir cul-sec son whisky et se rapproche, tendant la main vers le verre. « T'en as bu assez, je pense. Allez viens, on va se mater Titanic pour s'endormir et passer la nuit. Ca ira mieux demain. » Il lui dit ça chaque jour. Et chaque jour, ça ne va pas mieux. « Allez, mon frère. Ca te ressemble pas. » Mais si Ephraïm. Voilà ce qu'est devenu Connor. Je ne tomberai jamais amoureux pense-t-il presque amèrement.

1169 mots ; 50 points.

Connor et Ephraïm avaient été proches. Ils l'avaient toujours été, l'étaient, et le seraient sans doute toujours. Ils étaient les deux faces d'une même pièce, une pièce pour l'instant équilibrée et juste, qui tombait toujours sur une rainure d'harmonie et d'égalité. Pour le moment. Ephraïm a envie de s'arracher les cheveux en sentant cet équilibre, construit avec lenteur, ardeur et détermination, s'effilocher sous ses yeux. Ce n'est qu'une impression, juste l'image que lui renvoie son instinct, ses entrailles. Mais avec le temps, le jeune homme a appris à faire confiance à ses tripes et il sait, il sait que quelque chose ne va vraiment pas et va mal tourner. Il a envie que tout rentre à la normale, que Connor lui offre un sourire en lui disant de l'aider à marcher jusqu'à sa chambre. Et demain, ils iront courir autour de la propriété en discutant musique et fille comme il y a une éternité de cela. Et ils rentreront, et Grace leur aura préparé quelque chose à grignoter – mais non. Grace est morte. « Lâche-moi ! » lâche son aîné, son frère, son modèle, son dieu sur terre lorsqu'il se rapproche. Ephraïm a envie d'utiliser sa mutation pour faire venir le verre jusqu'à lui mais non, il n'a pas envie d'infliger ça à Connor, il serait capable de s'en vexer. Celui-ci le regarde d'un air provocateur, plein d'une certaine arrogance et d'un égoïsme que Ephraïm lui connait peu, et se remplit un nouveau verre d'alcool en le regardant dans les yeux, semblant lui crier empêche-moi si t'es capable ! Il en fout à côté, Ephraïm soupire, fatigué de se battre. « Oups ! » Il est pitoyable, songe tout d'un coup son cadet. Pi-to-yable. Connor était auréolé dans la vision de son frère, il était aussi brillant que le soleil, il avait un sourire bright, une fiancée géniale, un charisme énorme, des capacités plus que incroyables et il était, somme toute, tout. Il était la face tout et Ephraïm, constamment dans son ombre, était la face rien.

Mais étrangement, ça lui allait. Il ne souhaitait reconnaissance, il ne voulait pas que les gens connaissent son nom, il ne voulait pas... il ne voulait pas sortir du cinéma pour se faire attaquer. Egoïste. Mauvais frère, mauvais confrère, mauvais homme, mauvais tout. Et c'était pour toutes ces horreurs, qu'il était, que Connor était un parfait leader. Connor se redressa subitement et s'approcha de lui, qui recula machinalement d'un pas. Un peu effrayé. Il avait, une fois, subi les colères alcooliques de sa mère, le passage brûlant de sa main sur sa joue gravé dans son esprit. Toutefois, il n'eut pas le courage de rejeter Connor violemment en lui montrant sa soudaine peur de lui. Non, à la place, il se figea et se laissa faire quand, d'une main, l'aîné l'attrapa et l'approcha de lui. Ephraïm ne fronça pas du nez ou ne bougea pas plus d'un iota, immobilisé. Ou plutôt : pétrifié. « Tu n'as rien à me dire. » commença-t-il sous le regard effaré de son frère. Il éclate d'un rire dément et se détache enfin du jeune homme, qui se force à respirer calmement pour calmer les battements effrénés de son cœur dans sa poitrine. « C'est moi, l'aîné ! » Connor n'a jamais eu besoin de le dire, d'assumer sa supériorité par l'âge et le sang. Et pourtant, en cet instant, l'interrogation se pose. Qui est l'aîné ? Le plus mature ? Le plus à même d'aider l'autre ? Un énorme bruit, Ephraïm s'approche d'un pas puis deux, de l'endroit où il entend la respiration de Connor. « Où est ce foutu living-room ! » Ephraïm soupire à nouveau. Il est triste, il est fatigué, il est choqué. Son héros de frère rendu à... à rien.

Il entend un sanglot, puis deux, puis trois, et ça lui noue la gorge mais il ne dit rien. A la place, il lève la main et cherche, mentalement, l’interrupteur. Il connaît l'endroit par cœur, là, à droite de la porte, oui, c'est ça. Un doigt invisible appuie dessus et la lumière se fait dans la cuisine. Ephraïm a appris ce tour il y a peu, grâce à Connor. Maintenant, il arrive à actionner certains objets, ceux qu'il connaît – et seulement ceux-là – plutôt que de les faire seulement léviter. Il en est très fier mais plutôt que de la fierté, non, c'est une lassitude intense qui le prend. Il regarde le corps larmoyant, pris de convulsions, de son frère et soupire à nouveau en tendant la main vers lui, jusqu'à ce que le verre s'arrache de ses doigts et aille s'éclater sur le mur à l'opposé. « Viens, fait-il sur un ton intransigeant qui ne lui va pas. On va se coucher. » finit-par lâcher, maussade. Il est tenté de le soulever de terre par la pensée et de l'envoyer directement bouler dans son lit, à l'étage, mais il se dit que ça ne fera qu'empirer les choses. Il s'approche à nouveau et lui tend une main secourable pour l'aider à se relever. « Je suis désolé, mec, tellement désolé. » Il lâche, au-dessus de son frère – pour une fois –, l'air déchiré. Il est tellement désolé, oui, tellement désolé de ne pas le comprendre, de lui être inférieur, de ne pas pouvoir l'aider. « Il y a un temps pour tout, un temps pour toute chose sous les cieux : un temps pour naître, et un temps pour mourir ; un temps pour planter et un temps pour arracher ce qui a été planté ; un temps pour tuer et un temps pour guérir ; un temps pour abattre, et un temps pour bâtir ; un temps pour pleurer et un temps pour rire ; un temps pour se lamenter et un temps pour danser... mais, mon frère, il y a surtout un temps pour se battre pour ce en quoi on croit. Et j'ai besoin de toi. J'ai besoin de toi pour me battre. » Ephraïm cite un texte religieux, qu'il a entendu quelque part – et auquel il adhère un tout petit peu déjà. Il ne connait pas encore les anges et les démons, les affres complexes de la science, thèses non encore soumises et validées. Grace est au ciel, elle est parmi dieu et ses anges qui chantent des chansons d'amour pour elle tous les jours, toutes les nuits. Grace n'attend que Connor – mais Ephraïm n'est pas encore prêt à le laisser partir. Pas maintenant, pas comme ça. Jamais.

1085 mots.; 50 points

Spoiler:

« Vas-y, toi. Moi, je m'en vais. » Mais non, Connor n'est pas sérieux. Il ne va nulle part, c'est l'alcool dans ses veines qui parlent, la fatigue, la peine, le deuil. Pourquoi partirait-il ? Ils ont tant à accomplir ici. Ils ont le hangar à réparer, la Ford Anglia a amener au garagiste, toute la paperasse administrative à faire. Ils ont trois milliards de choses à faire et Connor la tête pensante, Connor le héros, n'a pas le droit de partir. Pas maintenant ni jamais. Ephraïm voyait un sourire sur la face de son frère mais pas le sourire qui plissait ses jolis yeux bleus ou bien qui lui donnait un air tout à fait charmant, qui faisait se redresser les filles et se renfrogner les garçons. Non, c'était un sale sourire de la pire catégorie, un sourire nerveux et presque sardonique, qui foutu une chair de poule désagréable à son benjamin. Finalement, Connor s'approcha de lui et Ephraïm ne put s'empêcher d'avoir un mouvement en arrière, instinctif. Car Connor était impressionnant. En plus de faire une tête de plus que son frère, il a un regard glacial, où brillent mille feux qui ne plaisent pas le moins du monde à Ephraïm. De la rage. De la peine. De la vengeance. « Je n'ai pas besoin de tes sermons. Je te laisse le manoir, je te laisse notre jolie utopie d'enfant, et je m'en vais. Grace est morte, il n'y a plus rien qui me retient ici. » Ephraïm accusa le choc en silence, le dévisageant comme si il le voyait pour la première fois. « Co-Connor ? » balbutia-t-il mais ce dernier le bouscula pour passer, l'envoyant deux pas en arrière. Hébété, Ephraïm le suivit longuement du regard jusqu'à ce qu'il disparaisse. Et une fois l'obscurité derrière la porte l'ayant avalé, il s’élança à sa suite, monta les escaliers pour le rattraper, jusqu'à sa chambre. Il se tint dans l'encadrement de la porte, le regardant sans y croire enfoncer pêle-mêle dans son sac des vêtements, des trucs, des machins qui lui sortaient par les yeux, lui donnaient envie de vomir. « Et moi, Connor ? Je te retiens pas ici ? Connor. CONNOR, REGARDE MOI. » finit par hurler de désespoir Ephraïm, sentant déjà des larmes brûlantes lui monter aux yeux. Son poing s'écrasa sur l'encadrement de la porte dans un craquement d'os menaçant et, enfin, il sentit les yeux glace de Connor se vriller sur lui. « Comment tu peux dire ça ? Connor, je t'en prie, réfléchis. Tu ne sais pas ce que tu dis, bon sang, tu as trop bu. Lâche ce sac. LÂCHE CE SAC ! » Ephraïm n'était ni un sanguin, ni un violent de nature. Mais cette fois, cette nuit qui va changer sa vie, il sent une rage lui mordiller le ventre, un trop plein d'énergie le vriller de part en part. Il tend la main sans réfléchit, doigts presque repliés sur sa paume et son don transcende l'air, s'aggripe au sac et l'envoie bouler sur le mur à l'opposé de Connor. « Tu ne vas nulle part ! » hurle-t-il à s'en déchirer la gorge, sentant une larme, puis deux, rouler sur ses joues.

534 mots.; 25 points

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